Подземный ветер

Однажды, проснувшись утром, ты поймёшь, что идти решительно некуда, но и дома решительно не сидится. И ты выйдешь из дома в серое московское утро, привычно двигаясь со скоростью потока, то есть в рваном торопливом ритме, просочишься с толпой в тугие двери метро и уже у турникетов обнаружишь, что твоя карточка перестала работать. Растерянно хлопнув себя по карманам (где деньги, Зин?), и получив пару тычков в спину от тех, кто застрял по твоей милости, ты неожиданно для самого себя сделаешь то, за что всегда смотрел с укором на тихих гастарбайтеров и громких футбольных фанатов — стремительно рванёшь через турникет, который злобно хлопнет за твоей спиной и визгливо выругается давно навязшим у всех в зубах музыкальным фрагментом, на глазах у равнодушной дежурной в стеклянной будке, которая коротко свистнет для порядка и отвернётся: глаза б, мол, мои вас, недоносков, не видели.
( дальше )